La fiesta del yate

Riiiiinggg, suena el teléfono, contesto:"¿si?"

"somos los representantes de dolce y gabanna, queda usted invitada a la fiesta que se celebrará esta noche en el yate privado D&G"

que originales son los famosos a la hora de bautizar a sus pequeños, eso de pequeño es una metáfora porque solo su eslora tiene más metros cuadrados que la piscina de mi casa de Marbella.Hace cosa de seis meses fui imagen para estos artistas de la moda, luego como ya se sabe una rubita agraciada entra en gran hermano, gana y acaba arrebatandome el puesto por cobrar menos, tener las tetas más grandes y las piernas más flacuchas, en fin son gajes del oficio, una sabe cuando se mete en esto que la cantera se renueva en los momentos más inesperados, aún así mantuve esa amistad con los diseñadores.

un vestido que quita el hipo, unos zapatos de tacón alto y mi larga melena más rubia que nunca, estoy dispuesta a arrasar esta noche en esa fiesta.
"Cuando pensé esto, no imaginé que la noche depararía en un titular de prensa a la mañana siguiente"

Pero todo tuvo un motivo, al llegar saludé a los invitados, tenemos un código para ser las reinas y consiste en saludar a todos los demás como si nos conociéramos de toda la vida y llevásemos años sin vernos, aunque realmente no conocía a nadie por allí, a quién si conocía fue a un ser escuchimizado que pasó por delante de mi y clavo sus diez centímetros de tacón en la punta de mi zapato derecho produciendo que mi dedo gordo latiese casi con más fuerza que mi corazón...

"Vicky cariño, ¿como estás?, muak muak (no es que sea una falsa pero cuando te sigue una lluvia de flashes a cada paso una tiene que quedar bien).

"Muy bien"- contesto ella.Veo que sigues estando igual que siempre.

decir eso es una declaración de guerra, una puede estar más guapa, más delgada o más gorda pero decirme en una fiesta en la que voy totalmente seductora, que estoy igual que siempre es como decirme que estaría más guapa si hubiese aparecido después de estar durmiendo como una mendiga seis días, porque de esa manera iría diferente.

"Gracias cielo, tú tampoco has cambiado nada, aunque dejame decirte que si que he cambiado en algo hoy, creo que he perdido un dedo tras tu pisotón". Siempre he sido muy irónica y no pensaba dejar que se saliese airosa del asunto.

"lo siento, pero es que estos zapatos, voy tan arriba que casi no veo a quien esta por debajo de mi".

"será zorra..."

El caso es que nos despedimos con dos besos al aire y continuamos como quién no se ha visto.
Mi indignación era tal que cada vez que un camarero pasaba armado con la bandeja y sus copas de champán cogía una y otra y otra, hasta acabar sin zapatos colgada del mástil dando un breve curso de "como lograr convertirse en gimnasta y estar ebria al mismo tiempo".

Si, si no me juzguéis, una mala noche la tenemos todos, pero vosotros por lo menos tenéis la suerte de no salir en las portadas al día siguiente.

"Stella, convertida en más diva que nuca tras su lamentable actuación..." por lo menos sigo siendo la imagen de D&G, aunque no de la manera esperada.

Interviú

Estos dias me han llamado de una publicación, una de esas revistas sensacionalistas que viven de mi, entre otras tantas, y para que engañarnos, de las que yo también vivo, aunque no sea solo de eso.Me proponian hacer un reportaje de fotos ligera de ropa, muy ligera de ropa, lo cierto es que llamadme estúpida, pero lo rechazé sin más, vale, aplaze mi respuesta pero a efectos es casi lo mismo.

Yo soy una diva, eso lo tengo claro y asumido, y sé que los hombres, y algunas mujeres que lo sé, querrían ver su sueño cumplido de verme provocando en las cabeceras de sus camas en posters, pero ante todo soy mujer, y no es que tenga nada en contra de las que lo hacen, pero mi mayor ambición en la vida no es acabar detrás del asiento de un camionero, no creo que una mujer deba degradarse hasta el punto de convertirse en una mujer objeto, ¿qué clase de mujer sería si hiciese eso, mejor aún, que clase de diva sería?.

Creo que lo voy a rechazar, siempre me quedará el consuelo de que si me lo propusieron es porque estoy realmente buena y con eso me basta.

Así que muy queridos fans mios, lo siento por vosotros, no me tengáis envidia porque eso no os va a llevar a ningún sitio, si queréis cojed el cuerpo de una pilingui y con photoshop ponéis mi cara de manera que encaje en el cuerpo, es lo que más cerca podréis tenerme para algo así aunque la realidad super la ficción y siempre sabréis que esa no soy yo, que yo soy mucho más sexy y más atractiva, pero no sufráis que estoy bien, superaré todo esto...

Ir de compras

He llegado a la conclusión de que ir de compras es algo que las mujeres, y algunos hombres, tenemos grabado en nuestro código, nosotras estamos hechas para ser capaces de hacer tareas mil veces más difíciles que cualquier otra especie, y combinar colores, elegir vestidos con la tela exacta y zapatos, bolsos a juego, ufff solo de pensarlo me estreso, pero así es, una tarea realmente complicada, ellos no aguantan tener que patear tiendas tiendas lo cual es ejercicio, luego poner a prueba nuestra paciencia con tanto cambio de ropa en los probadores, lo siento chicos, eso es esencial en un shopping-day, ellos se pasan todo el día mirando chicas por la calle y luego se molestan si miramos todos los escaparates de la ciudad, pero tendrán valor!!, encima que esas son de plástico y no se mueven y van se ofenden.

Pensaba que esas escenas de película en las que una tienda esta en rebajas y abre sus puertas y las mujeres se apelotonan, se empujan e incluso de pegan por unos zapatos de tacón de Prada monísimos en azul eléctrico eran falsas, pero no, creédme que son verdaderas, y no es que pasará a mi, le pasó a una amiga y me lo contó...pero cambiemos de tema que cuando os empecináis en sacarme la vida a la luz lo conseguís.

Lo dicho es una tarea difícil y como tal aunque nos cueste sufrimiento no podemos decaer, debemos seguir yendo de compras para no perder dicho don, aunque no nos guste, unos levantan pesas y nosotras bolsas, unos hacen senderismo y nosotras nos recorremos manzanas enteras, unos hacen escalada y nosotras escalamos por encima de las demás para conseguir los guantes de la repisa de arriba antes de que suba otra,unos hacen ejercicios y estiramientos musculares y nosotras también para que la ropa nos entre en esos probadores que tanto disgustos dan, en fin, que como una gran diva que soy declaro oficialmente que a partir de hoy, ir de compras es un deporte nacional.

P-zón

Ese día siempre llega y a mi como a toda famosa me llego, ya sabéis, ese en que decides por un día ser una persona normal y hacer cosas que harían una persona normal, pero ni yo soy normal, en sentido metafórico no quiero alentaros a pensar que soy retrasada mental, ni puedo llevar la vida de alguien que no ocupa las portadas de las revistas más leidas del pais.

Así pues tuve la ocurrencia de pasar un día de relax en la playa, yo no sé a vosotros pero a una chica de cuidad que se broncea en una cabina de rayos uva, ir a la playa se le hace un placer único e irreemplazable, sin más anulé los compromisos de ese día, aguante la bronca a consecuencia de tales anulaciones por parte de mi manager, cogí mi chihuahua y lo metí en el bolso, es broma nunca se me ocurriría hacer tal cosa, pero siempre quise decirlo, lo deje en la peluquería canina, la pobre Telma también está muy estresada, ser una perrita glamourosa en pleno Manhattan no es tarea fácil así que en ese lugar le dará lo que se merece, además el sol no está echo para ella y su piel.

Una vez en la playa me dejé llevar, no hago toppless, ya eso me pasó factura una vez y oiga! no es que una se sienta mal con su cuerpo, al contrario pero que todo el mundo vea mis armas y no cobrar un duro por ello tampoco tiene mucha gracia, asi que como decía, no hice topless, mi descuido fue otro, como siempre los fotógrafos freelance luchan a toda costa por ser los mejores y no es que tenga nada en contra de la ambición laboral, es bueno superarse pero a costa de mi no, y así fue creo que habían cámaras de foto hasta debajo de la arena...vale, he exagerado un poquito.

El agua estaba bien, no había mucha gente, quitando a los paparazzis y yo, habrían unos cuantos niños y algunas familias a lo lejos debajo de una sombrilla con sus tupperware, dios sabrá la de bocadillos de mortadela que habrán ahí, la playa da hambre y si no que se lo digan a esa gente.
Una no está acostumbrada a estar en el mundo marítimo costero así que decidí remojarme con tan mala suerte que al salir una ola me empujo hacia delante y se me escapó, si si eso mismo, ya sabéis qué, valeeee lo diré se me escapó un pezón, contentos?!, además seguramente lo hayáis visto ya, supongo que ahora es cuando las revistas se pelean por sacar la foto primero y mi pecho recorre medio mundo...una vez más!.

De todos es sabido que la popularidad no viene mal, que aunque hablen mal de una mientras hablen es que importas pero el mero hecho de que acabé estando en alguna página de revistucha local en un ranking de tetas al descubierto junto a Paris Hilton me revuelve el estomago, no sé como si quiera se atreven a compararnos, ¿podéis creerlo?

El día "ese (S)"

Este fue el día en que mi plan se dio a tener lugar, recodáis a vicky no?, creo que por lo que leí ayer en una página de cotilleos en Internet, se inspiraron en ella para hacer la película "el diablo viste de prada" y no me extraña porque cuando fuimos a verla al cine hacía unas muecas un tanto siniestras cuando veía al personaje, yo creo que era porque se sentía identificada y por eso se encontró rara aunque se lo comenté una vez a una de mis asistentas y me dijo que eran gases por las palomitas, porque a su perro le pasaba a menudo, por cierto, ¿los perros pueden comen palomitas?.

Todo estaba listo, la excusa finalmente fue esta "Sergi tenemos que hablar", sé que no fui muy original pero me lo curré un poco más cuando llegamos al restaurante, era un italiano precioso, el restaurante, no Sergi, una vez allí me quedé sin recursos, durante el camino solo podía concentrarme en mantener el pulso para pintarme los labios sin salirme por fuera y eso estando a todo prisa en un taxi es todo un éxito, así que al ver como me miraba en busca de una explicación convincente le dije:

-Sergi, si te he citado hoy aquí, es para decirte que...estoy muy enferma!, me han descubierto una enfermedad rara, aunque no es contagiosa, y no saben cuanto puede quedarme.

¿Qué? acaso tu lo hubiese hecho mejor, por lo menos conseguí que me prestara atención durante toda la noche pero los nervios y la situación me jugaron una mala pasada sobre todo porque después de cenar quise acabar mi plan y fingí un desmayo para que me agarrase en sus brazos e incluso con un poco de suerte se viese obligado a hacerme un boca a boca y que el fotógrafo hiciese el resto, pero ni uno ni lo otro, me agarró eso si, pero llamó una ambulancia y tuve que continuar mi representación, la sorpresa fue cuando al cabo de unas horas el doctor salió y le dijo:

-Señor, su amiga está perfectamente, ha debido ser de estrés (que entre vosotros y yo, podría haber pasado y haber sido así perfectamente), pero nada más lejos de la realidad, no tiene ninguna...enfermedad rara.

Después de eso me pareció escuchar un grito en el pasillo, algo como "maldita zorra", tiene gracia, en fin,no siempre las misiones acaban saliendo como una esperaba aunque me queda la certeza de que Vicky por lo menos hoy no duerme y me tendrá en la cabeza de la misma manera que la tuve yo a ella con el famoso collar, ya es algo.

Amigas

¿Veis este precioso collar???, pues NO es mio y sabéis porque??? porque la compradora compulsiva por excelencia lo obtuvo antes que yo, lo peor serán los comentarios de todos, es como cuando has hecho algo malo y luego sales a la calle, piensas que todo el mundo lo sabe, que te miran para avergonzarte, pues esa sensación es la que tendré cuando Vicky y yo nos crucemos, lo justo sería compensar la balanza, así que lo tengo decidido, esta misma noche llamó a su nuevo novio y lo invito a cenar con cualquier estúpida excusa, y zas! lo cazo, si a todo esto le ponemos un fotógrafo inmortalizando cada momento, tendré lo que quiero para poner a esa pija consentida en su lugar, sé que me apoyáis, no consigo oír los no por ningún lugar...

vale vale ya!! parad!, en mi cabeza os escucho, pero que otra cosa puedo hacer, me ha robado un collar, aunque ese robo sea metafórico, y aparte de todo eso, el collar es solo un símbolo, es como si estuvieses haciendo una cola durante media hora en la mejor cafetería de Manhattan esperando un capuchino con bastante espuma por encima, y justo cuando te nombrasen para cogerlo venga alguien que se llame igual que tú, y también sea más alta que tú, (lo cual no recomiendo para un posible enfrentamiento), y se lo llevase, y eso no me paso a mi le paso una amiga...(jijiji), buah! dicho todo esto mi conciencia queda mucho más aliviada, y no solo eso, sigo pensando que lo que voy a hacer yo solo es un mal menor, como una especie de ley divina de "el tiempo lo pone todo en su sitio" (con voz de ultratumba esta frase se acerca al enfoque preciso en mi mente), solo que en vez del tiempo suena la palabra Stella.

Para los que no conozcáis la historia, lo cual es imperdonable porque ha salido en varias portadas internacionales e incluso casi llego al programa de Oprah, Vicky era una cantante muy conocida, luego dejo la música entró en un reality show y se casó con un conocido productor, ese mismo productor se quedó casi arruinado tras un escandaloso y carísimo divorcio por el cual se convirtió en una afamada y rica estúpida, su novio es un modelo de calzoncillos, no tendría ninguna relevancia como persona de no ser porque los calzoncillos ponen Calvin Klein, y es imagen de los mismos, ah! un pequeño detalle...Vicky y yo fuimos íntimas amigas!!!

Pd: eso sí, para que no tengáis una mala imagen de mi, que conste y quede claro que esa señorita y yo no tenemos nada que ver ya, casi ni recuerdo el tiempo que hace de aquello, fijaos que como dato curioso salíamos todos los martes de compras y hace tres semanas de eso así que con eso queda todo claro, uff que alivio y que peso me he quitado de encima, en fin...

Fashion-week

Para una chica famosa y rica existe una sola cosa más importante que ella misma y es ella misma en uno de los eventos más importantes de la gran manzana "la fashion-week", también conocida como semana de la moda, un fantástico evento en el que desfilan las mejores top-models, a las que van las personas más influyentes y poderosas de distintos mundos, política, cine, televisión, y como no, moda. Cuando me invitan suelo decir que voy porque me gustan la mezcla se sensaciones que me produce la belleza de los colores, las texturas la magia de las diferentes lineas en las que se inspiran los diseñadores para sus colecciones, pero la verdad es que me importa bien poco lo que se pasee por encima de la pasarela, con que se use y me quede bien me vale, todo para y por cometido en la vida, destacar.

Ni tan siquiera creo tener un estilo propio y definido, soy más bien como una especie de maniquí de Zara, a la que un grupo de estilistas y asesores de imagen le ponen e imponen la ropa, porque casi que hasta me visten ellos mismos después de elegirme lo que según ellos "me va".

¿Recordáis los recortables?, aunque no lo creáis de pequeña yo era pobre como vosotros y jugaba con todas esas "cosas" y recortábamos ropa de papel y vestíamos a las muñecas y cada vez estaban más monas y seguíamos poniéndoles más y más encima hasta que las pobrecitas, pese a su condición de papel, ya les era imposible mantenerse en pie con semejante cargo sobre los hombros, pues así es como me siento yo en la vida, excepto hoy... hoy comienza la semana de la moda y Valentino me ha cedido un vestido de 12.000 euros para que lo lleve, vale, vale empiezo a cansarme de mentir y que me cause remordimientos, fueron 15.000 y no era cedido, lo compré como todo hijo de vecino, de vecino rico, quiero decir...

Los detalles de tan elegante vestido no os lo puedo dar, os moriríais de envidia y eso acabaría haciéndome daño porque por si no lo habíais notado estoy sensible, y creo que la terapia funciona porque empiezo a sentir empatía por vosotros, ¿no lo notáis?, bueno, vale, sé que por dentro estáis insistiendo en que os cuente, pues bien, rojo ceñido a la cintura, tipo corsé, y un largo de altura la rodilla, marcando una figura espléndida conseguida a base de sesiones intensivas de yoga, fen-shui (o era tai-chi?), y relajación, impartidas por el mismísimo Dalai Lama, o su primo, el caso es que era calvo, llevaba túnica y decía cosas muy raras de esas espirituales, y todo eso subida en unos Manolos de 9 centímetros de tacón y un bolso a juego, perfecta.

Minutos después llegó la fase de fuego, la de la entrada, en ese momento es cuando sabe si ha acertado en ir o realmente hubiese sido mejor haberse quedado en casa, es cuando la gente y la prensa, tras las barreras, se centran en tu llegada, con el tiempo he aprendido a distinguir un triunfo de un fracaso, si entras y la gente grita cuando te ve, es que gustas, si por el contrario, entras y no miran es que eres mediocre, si miran hay dos subfases; la de que vas divine o que vas horrenda, pero para eso os utilizo a vosotros, los fotógrafos con esas cámaras ante sus caras no dejan que pueda apreciar ninguna señal humana en ellas, pero la gente es la que si gustas grita para que la mires, la saludes, en cambio, si miran a la persona que va detrás o se ríen, lo mejor que puedes hacer es hacer un pozo gigante ante ti y tirarte o enrollarte en esas largas alfombras rojas y salir rodando, pero ese no fue mi caso, triunfé y disfrute de mi día en la "fashion-week".